El manso recuerdo,
de historia tras historia.
El manso recuerda
su historia.
Su propia historia.
Historia sin título.
A veces pienso en el pasado y veo,
un haz de historias perdidas y olvidadas.
Son las historias de mi historia;
historias de mi trayectoria.
Y manso porque encaja.
Yo soy manso por no serlo,
por no encajar,
por volar,
por entrever,
transmutar,
y tergiversar
la verdad.
Voy lento y escribo.
Piedras tropiezan por mi camino.
Un camino de vacuidad.
Basado en un título de reminiscencia,
pecado divino de egolatría,
lejana inteligencia.
Mudo recorrido lleno de sentido.
No repaso lo que escribo
porque sin camino he nacido.
Manchas manchadas de sangre.
Muchedumbre que lleva mis carruajes.
Multas sin son de hoy y ayer,
desgracias con ácido de poder.
Vómitos desnudos.
Voltajes prohibidos.
Vidas cayendo,
hacia el fondo del Ebro.
He nacido para ser;
así que no me obligues a parecer.
Empieza trabando tu destino,
y sigue transformando el aire divino.
¿Es acaso esta canción
carente de sino?
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