Misantropía

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Oásis perdido

Sin Rumbo

lleno de rúido.

Y Dormido

Te encuentras donde pócos

osan verte desnúdo.

Te veo pero no te miro,

te oigo como en un susurro.

Te veo porque no te miro,

te oigo solo en un susurro.

Osados poetas osan levantar,

la tumba del curioso y roto pasado.

Muchos quieren ver,

pocos se atreven a mirar.

¿Osas despertar las ruinas tú también?

¿Osas avanzar en-esa senda prohibida,

donde poco (y mucho) queda ya?

…
No temas mi-tu cantar.

No temas ése no-llegar.

Témete a ti,

por no saber (ni querer) avanzar.
…

Complicándome el presente

Derrame de polvo sobre mis lomos,
hambrientos de vida y
amistad…
      …con mis emociones,
      …con mi entorno,
      …con mis cuentos,
unanimidad.

Derrame de sueños,
esencias,
narraciones huecas.

Complicarse es distraerse,
entrever lo que no se ve,
ver lo que te dice adiós.

Sobrevivir.

Y recibir,

día a día,

lo que te juega el porvenir.

Fantasmas del pasado,

gritan,

sueñan con venir a mí.

Ansío nacer con aires nuevos,

de omnipotencia vacía,

de ramas huecas

de un árbol muerto.

Frutos que quedan por nacer,

frutos muertos,

frutos vivos.

Frutas de placer.

Es demasiado temprano hoy.

Esperemos ése porvenir,

esa promesa que vive en mí.

Complicado, sí,

pero así he de vivir.

Tras ése astuto velo de inocencia dormida

Tras tu oscura mirada.
Inercia que se esconde.
Ojos que se esconden.
Fuerza abismal...
        ...que secuestra la verdad.

Tras tu oscura mirada.
Inercia que se esconde.
            Sin más, me gustaría saber dónde.

Ojos que han cruzado,
el abismo escudriñado.

Fuerza de donde procede el viento,
abismal por lo que dicen los cuentos.

Verdad no trabada,
(más quisiera)
y entonces ya olvidada.

¿De qué hablaba ese burro,
que tanto saber,
decía contener?

¿De qué hablan esas aves,
que sin alas se burlan de las que vuelan,
sin inercia ni procedencia?

Tú eres un cisne,
en un mundo de patos;
tú eres un cisne,
que ha perdido su zapato.

Ilumíname con tus miradas asesinas.
Asesíname con tus miradas iluminadas.

Detrás de las jaurías de aves que no vuelan.
Te presento.
Me presentas,
esa aureola
desnuda y tan bella.

No title

El manso recuerdo,
de historia tras historia.
El manso recuerda
su historia.
Su propia historia.

Historia sin título.

A veces pienso en el pasado y veo,
un haz de historias perdidas y olvidadas.
Son las historias de mi historia;
historias de mi trayectoria.

Y manso porque encaja.
Yo soy manso por no serlo,
por no encajar,
por volar,
por entrever,
transmutar,
y tergiversar
la verdad.

Voy lento y escribo.
Piedras tropiezan por mi camino.
Un camino de vacuidad.
Basado en un título de reminiscencia,
pecado divino de egolatría,
lejana inteligencia.

Mudo recorrido lleno de sentido.
No repaso lo que escribo
porque sin camino he nacido.

Manchas manchadas de sangre.
Muchedumbre que lleva mis carruajes.
Multas sin son de hoy y ayer,
desgracias con ácido de poder.
Vómitos desnudos.
Voltajes prohibidos.
Vidas cayendo,
hacia el fondo del Ebro.

He nacido para ser;
así que no me obligues a parecer.

Empieza trabando tu destino,
y sigue transformando el aire divino.
¿Es acaso esta canción
carente de sino?

Más palabras absurdas…

Palabras absurdas.

Dios es: blasfemia.
Aspiración a ser lo que no es blasfemia.

Dios no es nada
más
que lo que dicen que es.

Muñecos rotos
y risas tontas.

Muñecos rotos…

Pocas palabras absurdas quedan ya hoy por decir.
Pocas palabras cuerdas penden del hilo de la soberbia.
Más razón para sonreír.

Y del árbol de la sabiduría
espera en la cumbre de la pedantería.
Ese monstruo qu'es la lluvia,
oscura lluvia amarilla;
ese monstruo que es la orquesta,
de lo hueco d'esa misma miseria
seseante de astenia.

Miras dos son palabras,
de donde no hay por donde ver,
ni tampoco volver.
Pero es que así ess el camino
de lo bello hondo al velo.
Pero es que así es la Vida.
Tierna, delicada y bella
poesía.
Alcanza donde esos ven adonde llega,
a sus corazones osados
manchados
de temor.
Dedicándoles aciertos,
dedicándoles aciertos.

¿He acertado vuelto a acertar?
¿Asesino la herencia
de quien no quiere
pero quiere
despertar?

¿De dónde viene la brisa Shen

deviene de lo inesperado…

o tal vez… viene,

de lo que aún queda –y mucho–

por esperar?

Risueños cantares

risueñas palabras.

Ricos manjares,

de los mudos, verdes y locos paisajes.

Entonces vuelvo,

y donde termine el otoño,

empezará la nueva era

primavera,

d'esta sangre nueva,

rica, volcada y

ajena.

De tus amárgamente ciegas

historias de miseria.

Arrogante veda.

Aromas de la histeria.

Y (~también))

muchas más quedan por ver,

muchas más, sí…

quedan por nacer.

Y volviendo a lo nuestro:

mi corazón tiembla de suspiros locos.

Tiernos suspiros y llameantes llamas.

Tiernas sincronías, misteriosas danzas.

D'este mudo poema,

(¡de mil suspiros!)

y de cien tragedias.

De locas rotas miserias,

repetitivas danzas

resonando mil balanzas.

Del bien y del mal.

De lo malo a la verdad.

A ésa

mísma

Verde Verdad.

Del silencio y de lo que aún queda por ver…,

y despertar.

Entonces, pues,

así explico cómo durante y mientras el sueño se sueña,

así poco a poco,

y de mucho en poco,

se va alcanzando la misma,

resonante,

maliciosa y arcaica,

redonda,

bonita,

roja y

blanquita,

de nuevo y a tu pesar y servicio

voy rogando que (no) escuches

la dura [y estrecha] realidad.

Llena y vacía de llamas

y repleta d'esta (esa) verde (por lo propio del color)… verdad.

Por –y para– shen.

Lo ilimitado,

lo verdadero,

y lo propiamente (aunque quizá confuso) dicho aquí,

lo que viene, y va,

envuelto de amistad,

caridad,

y de nuevo,

siempre de nuevo,

verde-verdad

.

Triángulo eterno de brisa fina

No es así como son las cosas.
Ni
como deben
(o quiero que sean)…

Al conocerte uno piensa:
mi vida gira en una esfera de genialidad poética traducida…

…en llantos de hermosa dicha.

Al re-conocerte uno piensa:
mi destino comienza a entender,
endender esto,
a mí
(y a ti, aun sin saberlo).

Ahora veo las cosas más claras y más nítidas.
Eres como una esponja de sabiduría eterna y no lo sabes.

Eres un pozo sin nadie que ose entrar,
porque lo que hay dentro,
es tan… grande y hermoso…
que les haría dudar tanto de sí mismos…
…tanto que su profundo miedo a conocerte sería traducido en:

     ignorancia,
     orgullo,
     mentiras,
     rollos,
     trinidades melancólicas.



Sé
que tú no sabes bien de qué hablo
y sí lo sabes.

También sé,
que esto dice lo que pocos pueden decir.
Una sangrienta historia verdadera retratada en mil rostros que conociste y conocerás.
Rostros de tu reflejo,
hermoso y grandioso reflejo,
de vida y miseria,
de muerte y gloria.
De paz.
De amor.
De lucha interna,
que es,
al fin y al cabo,
lo que te va a devolver a la semilla que te creó
(te traicionó)
(te olvidó)
y te enseñó…




Que todo lo que aprendes,
a expensas de tu curiosamente humilde acelerada y narcótica voluntad,
hará que tras tus alas,
encuentres el aliento.

El aliento necesario para que tu despertar
sea auténtico,
simple,
hueco, en el buen sentido,
grácil,
poético,
profundamente hondo y oscuramente luminoso,

,


el valor de tu libertad.
Pero eso ya ha empezado,
y tú decides cuándo o cómo acabará.

Los demás solo son parte de tus memorias hambrientas de sed humana y viva,
pero al fin y al cabo,
necesarios para ése andar.

Triángulo.
Δ
¿Es esa tu finalidad?
¿Mente cuerpo y realidad?

Solo a ti te corresponde el aliento,
de esta oculta y a la vez armoniosa…





…verdad.

Amarga aceptación

Canción.
Triste canción.

Triste canción de lo que somos.
Duele, pero ya no duele.

Tristeza es amargura,
que se convierte en codicia,
que se convierte en pureza,
QUE se convierte en furia,
y termina siendo,
destrucción.

Destrucción que empieza siendo silencio,
y termina en esta narración…:

…Felicidad.

Comienzo, pues:

Vamos narrando la vida que sentimos que vivimos.
Vamos asimilando los conjuros tan valiosos que nos trae nuestro destino.
Vamos depurando la triste melodía que tus pájaros nos vuelan.
Y vamos vooooolando tras las huellas de nuestros pares semejantes que nos dejaron atrás.

Un tesoro.
Tesoro maldito lleno de imprudencia y curiosa desdicha.

Un tormento.
Lleno de amargura, amarga ternura, que no es sino compasión.

Lo aceptas.
Lo aceptas.

Aceptar.
Pasarte la vida exprimiendo y experimentando,
que no hay tanto que roer,
ni tanto que arreglar.

Aceptas el dolor
porque (no porque no te quede otra)
no sabes que es la única vía
…hacia la salvación.
El aceptar y no sentir ni sufrir.

              Pero si sufres,
          encuentras un camino,
      que tiene lágrimas y jugosas sonrisas.
 Un camino que ni me atrevería a describir ni entrever.
Y por eso no lo hago. Prefiero que lo vivas tú. Y lo tienes que vivir si quieres persistir en el camino que te queda.


Debes persistir en un dolor que no te corresponde.
Raza humana imperfecta
porque ni sabe ni quiere saber.
Y es que no es su naturaleza.
Cuál es… su naturaleza?


Bien la naturaleza es el concepto de lo simple.
Entender no vas a entender,
así que no prestes atención a tu interior,
más allá de la propia meditación.

Dentro de ti hay muchas cosas.

Ponte a mirar el pasado
(o no lo mires)
pero si lo miras verás,
que no hay nada detrás,
solo son sombras muertas caídas llenas de sabiduría rota.

Amarga aceptación.
Olvido.
De una suave y suntuosa canción.
La misma canción que se repite una y otra vez.

Recuerdos.
De una musa que te olvidará
cuando la muerte sea el paso de su esencia a otra
……realidad.
Y la pasión esté muerta,
porque tan solo unos pocos conciban el atisbo de irracionalidad poética
que pretende
Que solo pretende,
humilde y pacientemente,

        hacerte……………… despertar.

Laberinto

Pensamientos.

No son otra cosa lo que nos enreda,
en una brisa agria y espiritual.

Pensamientos.

Y es que eso es el único laberinto
que encierra la mirada oculta de un naufragio,
que empezó
donde pocos se atrevieron a mirar.
Porque estaban ciegos,
tuvieron suerte de estar ciegos.
La ceguera es el don de la no-necesidad de sufrir y luchar…

…por algo que está muerto.
Y no puede crecer porque muere,
sigue muriendo,
y alcanza a cada paso una nueva muerte.
Pienso que sin esa muerte sería imposible pensar.

Pensamientos.

Don de mí, don de ti.
donde desespera la propia inercia
de los fantasmas
oscuros y perdidos.
Que no pueden despertar.
Ser fantasma es bonito pero duele.
Están muertos y viven, quieren vivir y por eso están vivos.

Pero eso no es ninguna contradicción.
La verdadera contradicción está en esta frase.
Perdida y encontrada por aquel observador minucioso que todo lo ve y poco quiere ver.
Que todo lo observa y poco quiere ver.
Mejor no ver ciertas cosas y auto-engañarse sufriendo lo que no se sufre porque no se ve.
¿Auto-engañarse?
Auto-engañarse.

Mira,
si te engañas,
es porque no sabes,
o crees que sabes (y lo sabes)
pero NO lo sabes.
¿Lo sabes? Sí y no.
La respuesta contraria a lo propio de la verdad será la mentira.
Y esa mentira será la que te creerás.
La creerás y pensarás que es verdad.
Lo hacemos todos, no te preocupes.
Yo lo sé, pero no te creas que eso me hace ni más sabio…
…ni más feliz.

De eso podría decir muchas cosas,
pero no, ahora no es el momento.
Ahora es momento de disfrutar,
o…
…delirar resistiendo el aliento de la HERMOSA putrefacción que tiene este soneto esta contradicción que no es más que la balada de esperanza, vida, VIDA, VIDA y más verdad.
El sonido de un poema,
que no quiere despertar.
Autoengaño de un poeta,
que no quiere (ni debe)
ver
la Realidad.


Hermosa Realidad, Dualidad,
que sin ton ni son,
tontonea la nimiedad.

Buddha

Despierto está el camino,
para quien no cesa su andar.
Despierta entre la niebla
queda, pues, su originalidad.

No son dos, ni uno,
los caminos a escoger.
Pocos vientos esperan,
a quien de la elección no hizo un hacer.

Pereza,
desdicha,
enfermiza pasión,
apego.
Caminos a recorrer,
montañas a traspasar.
¿Cuál es la posición correcta,
que me puede hacer despertar?

Comprende, pues,
viajero,
comprende tras tus pies,
que no hay nada,
sino poco,
lo que bien has de saber.

Imperfecciones en las sombras de nuestros sueños

El sueño me persigue,
tanteándome,
como si estuviera después.

Sangro, lloro,
y Él es mi sombra.

El futuro ha muerto ya,
solo queda el tormentoso pasado de lo presente.
Donde tus mulas caminan a lo ancho,
donde las calles atardecen el ambiente.

Dos personas,
tú y yo.
Dos personas sentadas,
que se dicen adiós.
Porque su presente solo duró
tanto como desde que el silencio calló.

Y sigo soñando,
esperando el cambio.
Siendo paciente,
consciente.

¿Llegaré?
¿A dónde, si se puede saber?
Porque estar estoy (ciego),
y sentido no tengo.