Silencio; calla y aprende!

Al escribir no estoy pensando.
Entonces,
¿qué es para mí la poesía,
tan falsa escritura?

Pretensiones de lo imposible y lo evidente

Todo agobia,
despacio y muy lento.
Y celebro cada día
el no tener nada,
más que luz y agua.
Retorno sin retorno,
de polvo y más polvo...

Delirios y torpezas de simples luces de Sensata Certeza!

He muerto. Me he olvidado. Olvidado de quién soy, más la respuesta a tal pregunta, no es comprensible, por la razón.

He muerto. Me he olvidado.
¿Alguna vez pude saber quién soy?

Testamento para los jóvenes perdidos,
todos nosotros,
"desarraigados,
y sin objetivos".

Lamento haber nacido,
no tanto como lamento haber recibido
la oportunidad de Vivir.

Esto es una aventura,
escritura,
de un pobre poeta,
pobre por verse obligado a escribir...,
o más bien,
deseoso,
de un Gran Porvenir.

¿Eres mi musa,
fantasía,
gran y luminoso sueño tormentoso?
Nunca me ayudaste,
siempre te agradecí tu humilde y desinteresada esperanza,
gran danza de PODER:
...poder q'es vida,
...poder q'es ilusión,

...incomprensión,
...morir para renacer
...hacer justicia del jodido caos ruidoso del ayer....

¿Eres mi sueño?
¿Responderás lo que nunca meo poder responder??
Oh, ayúdame,
soy un alma impura,
impura por confusa,

...y dicha confusión, es la pureza del fondo de mi ser.



¿Quién soy?
Quien quiera ser.
No, Shjen,
No, no puedes sher.
Eres yo,
yo me oculto en el amanecer.
¡Sales denoche!
¡Maldito ser!
¡Desonesto!
Te necesito,
más de lo que nunca podrás imaginar,
sé,
que la sed es frustración.
Me frustro por saberme ser,
mas dicho ser...............
nunca llegará a ser uno con mi gran iceberg.

...Pues la consciencia,
solo es la punta*,
de dicho...
*"amanecer".

Si toda esta locura,
pretendes comprender,
es que ya no hay escapatoria,
pues creíste ver algo,
que nunca llegarás a cognoscer.

Lamento mi precoz talento,
en enturbiar lo proveniente del corral,
pero es que soy demasiado sincero,
y eso, muchas veces,
hace de mi inconformismo,


...mi mejor manera para despertarte,
¡miserable ser!
En tanto que ciego,
por no abrirte a comprender,
aquello que solo el alma puede ver.

Es algo intransmitible,
intransferible.
Joder,
solo soy un humano,
...y ese es el problema.
Neo-hombre como ideal,
injusticia como...
...Dura.... Realidad!!!!

Monstruo

Te creé, te hice real.
Tal vez solo quería mostrarle a alguien,
mi originalidad.

Eres la fantasía muerta
de los niños olvidados,
perdidos,
tan anestesiados...

Sigue al conejo blanco...*

He visto la luz,

me caí al nacer.

Desperté,

me obligaron a obedecer.

Con simpatía,

irónica psicopatía.

Si quieres saber la verdad,

sigue al conejo blanco.

Extrospección ®

Procedo a la tesificación de tal -necesaria- invención..

introspección.

(Der. culto de introspicĕre, mirar adentro).
1. f. Observación interior de los propios actos o estados de ánimo o de conciencia.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

El término Extrospección es un galicismo que significa observación del mundo exterior por parte de una persona. Opuesto a él estaría la Introspección. Cuando un científico observa un fenómeno o realiza un experimento está haciendo Extrospección, cuando está observando algo externo a él. Pero el término Extrospección, al menos en el sentido en que lo empleaba Claparède, no incluye la medición del fenómeno ni es siempre objetiva. 

 Wikipedia 

Subjetivamente -y procurando ser objetivo en mi visión-, dicho término debería asemejarse más -basándome en las transformaciones más frecuentes (que no lógicas) de gran parte de los conceptos de la lengua española- al vocablo que cité en primer lugar (introspección), llevándolo a significar, la 'extrapolación de lo introspeccionado a través de su materialización subjetiva; dando como resultado, un objeto interpretable objetivamente; y cuyo significado es similar, simbólicamente, a la potencialidad de dicha introspección; ciñéndose a los parámetros (de su correspondiente psique) mediante los que se llevó a cabo'.

Víctor Shen ® Sus potencialmente correspondientes derechos reservados

El Camino nunca antes fue êlegido

Voy a iniciar una vía,
un camino,
camino nunca antes elegido...

Seguiré las sendas que mi voz me indique,
comprenderé las ilusiones que ya no me pertenecen,
que antaño adoré,
y hoy odié.

Sin entumecimientos,
pues la torpeza impide,
lo que uno es,
lo que el alma indica...
...lo qu'este, inconforme, debe ser.

A ti, tal como me diría a mi yo mismo,

Primera pregunta, ¿el artista nace o se hace?
¿Acaso importa,
hablando de algo que es inexorable de lo Esencia-l-Mente humano?

¿Por qué tememos la locura y qué parte de ella nos asusta tanto?

¿Cómo definir a ese término tan LOCAMENTE! controvertido?

Piensa que todo problema da inicio con el mismo acto de pensar.

Y siente que al pensar en lo que se siente,

al ver que quien piensa es otro y no tú,

y entonces acaecerá la Luz,

resurgiendo delas tinieblas,

nieblas de tu mente,

confusión tan radical y con gran molestia,

motor de maduración y comprensión.

Un sentido espiritual,

que nada tiene que ver con la ciencia.

Un sentimiento, en esencia,

cuya duda no es más que mera ilusión de la razón.

Quizá sirva, quizá no,

quizá se entierre,

en un pozo de dolor:::

Que la vida es más sencilla,

y mucho más extraña,

de lo que mi maestro en su tiempo me enseñó.

Caminos...

Planes desechos,
caminos muertos,
usé todo el valor que pedí,
por crear un tornado de rebelión.
Pues elegí sentir al vivir,
y no perecer en esa misma prisión.

La elección es, pues, rebeldía,
¿por qué no escucho latir el corazón?
Cánticos siempre vivos, definibles aun en ese humilde,
silencioso, y puro,
Silencio...

¿Merece la pena seguir,
arrastrarse,
perseguir?
¿Tanto parece pedir el devenir?
No le doy mérito a mis palabras,
tanto como a lo que mediante ellas,
y las otras,
me pude, desde mi oscura y enrevesada raíz de'ste ser,
fundir, y así poder creer...,
...que el precio fue justo e inevitable,
y precisamente por ello,
me sé libre para hacer de lo imposible,
una vía más
donde sembrar,
cosechar,
nadar,
dibujar -con colores-,
y darle a la sombra de mis pasos,
el valor que, con cierta convicción subjetiva,
libremente decido dar.

Pues tras esos pasos,
quizá no vale la pena volver,
y olvidar,
que no es la felicidad lo que creíste firmemente llegar a encontrar,
sino que pudo ser el olvido del recuerdo que tanto éxtasis te da,
siempre que lo elijas,
en su llegar...

El problema del camino* siempre radica en ese propio destino*.

Lágrimas

Duele... darse cuenta de que la persona que más daño nos hace en la vida, muchas veces, con un poco de suerte, se convierte en la persona que más admiramos.

Y yo admiro a una gran joven que aún no ha abierto sus alas.

Alas escondidas tras miradas traviesas,

Pues el nido no fue lo bastante cálido,

y la vida es como es.

Marina...

Te quiero.

No tengo las palabras correctas para definir,

lo indefinible.

ñknljjjjjjjjjjjjjjjjjn, mknj mjlk, m,nj,mj m,kj,rttbrynbtrn56 4 ¿Lo entiendes? Es porque estoy llorando. Lloro de libertad.

Ahora rezo.

Rezo porque no pare de llorar.

Porque mientras llore podré recordar cuánto te quiero. Y saberlo hace que recuerde el sentido de mi vida. Y el sentido de mi vida, eres tú.

Si mi sentimiento pudiera medirse, se haría mediante lágrimas. Infinitas lágrimas que se esconden detrás de las grandes puertas de la Realidad. Esas dos, sí, que algunos evitan, que otros consumen, y otros aprovechan, para ser ellos mismos.

Tú,

tú le diste el sentido a mi vida.

Así que si alguna vez cualquiera te pregunta qué has hecho en la vida.

Humildemente, tanto como nunca has llegado a ver que puedes llegar a ser...,

podrás responderle,

que hiciste feliz una vez a un niño.

Le ayudaste a crecer,

le enseñaste a amar.

Le mostraste lo que es la maldad.

El dolor,

el rencor,

el vicio,

el verdadero sentido, de la mentira...

Creaste un mundo de mentiras para él,

para su propia protección...

Y le amaste,

cuando su momento llegó.

Me toca tirar los dados,

y,

No te preocupes,

este joven ya despertó.

A todos aquellos que,en aquel lluvioso día,repararon en mí:)

Os doy las gracias a todos por colaborar en este introspectivo viaje caótico, pero tan vital, necesario y, tan, tan deseado por el redactor guionista jefe de esta obra de teatro, algunos más, y otros menos directamente. Pero si comenzara a nombrar a personas, probablemente me sentiría obligado, éticamente obligado a escribir un libro, o varios, vaya. No tanto por las influencias como por el enorme cúmulo de emociones que brotarían de mí, creando una tremenda historia que tal vez nunca terminaría hasta que muriese. xD

Reconozco que no he sido un buen amigo para mis amigos, pues he tenido grandes dificultades en encontrar el modo para no retener a mi tozudez por la evidente necesidad que tenía de estar pofundamente solo, solo, pero no solo solo físicamente, sino también, solo en la vida.La independencia me llamaba a gritos de cánticos silvestres de dinosaurios comiendo presas. La libertad era una esfera de oscuridad comprimida y recluida en un diminuto y patético -cuánto me gusta esta palabra- espacio vacío pero rebosando de falso resplandor de mermelada...

Cuánto me gusta la mermelada. xD

JJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJJJA
AJJAAJAJA
AJJA
JA
J

No tronkos, no hablo del despertar espiritual, eso sería poco. xD

Para comprender el Tao, primero deberías comerte esos mocos.

Ahora estoy listo, ya no busco a mi maestro,
el Destino fue escrito,
y yo ya he forjado mi momento.

Así que allá voy,
me lanzo,
súbito viaje de pasiones sin sentido,
tan llenas de moléculas de polvo y vapor,
cómo me gusta el polvo y el vapor.

¿Qué quieres que te cuente,
si tras estas fauces,
no hay nada...

...nada más que Esperanza y Compasión,
ja,
y un profundo deseo de Pasión.
Compensación.
Valoración.
Rectitud.
Amor.
Valor.
Respeto.
Dolor,
dolor arrastrado con cadenas,
que son la vida,
nuestro pasado,
nuestro presente,
nuestro pasado...

Cadenas inexistentes en cuanto las pienses. xD
Pensar es bonito,
pero no conviene abusar.
Nunca me llamaron los excesos,
hasta que de ellos hice uso con falsa prudencia,
pero sin lamentos.

Me digan lo que me digan
la psicosis se la inventó mi prima
esa que componía poesía
y tan fría le salía

Tan rosa y tan fría, sin embargo.

Ese dolor,
es la única distracción.

Es el único contraste de mi lamentación.

Te voy a confundir, ¿vale?
Quiero que me hagas sentir.
Porque yo siento,
no solo pienso.
Y cuando pensé que sentía,
y dejé de pensar.
Vi -y comprendí-,
que era hora de despertar.

Mas de este sueño tan hermoso,
donde las mariposas provocan tornados,
y las personas terremotos...
Pues, a veces me lo pienso.
Pero como digo, no conviene pensar demasiado,
pues,
se podría dejar de sentir.
Esta inspiración.
Este coraje,
de esta CANCIÓN.

Mi despertar

¿Cómo sabe uno que ya está despierto?

Se suele decir que la vida es un ir y venir,
un caótico cúmulo de verdades y mentiras,
y tal vez la mayor certeza,
sea que nada sea por completo mentira.

Y por ello me atrevo a sugerir,
si uno se dispone a su corazón salir,
que el sentido poético que yo doy a este texto,
sea entendido justo como se quiera...

Yo divido. Y divido porque pienso, entonces multiplico.
¿Por qué pienso?

Tal vez llegue el momento de anunciar la gran verdad, aquella que pueda calmar los mares de esta mente en esta ocioso-materialista sociedad tan dividida, pero este mismo momento me sugiere que no queda nada por decir, pues ya todo fue dicho. Sin embargo, a veces el deseo tiende a sobreponerse a esa intuición -si no lo hiciera no seríamos libres-, y te da ganas de cambiar el mundo a mejor, de dejar tu huella de héroe en un camino de rosas muertas. Sellar un trato con el Diablo para que me permita ver desde algunas de sus perspectivas. Así pues, revelaré la gran verdad de la que hablo, de la forma que en este momento más conveniente veo que procede.

Sé,
lo me me deparará todo esto:
Unidad, no Dualidad.
Camino y no Destino.
Aunque podría ser el camino el mismo destino.
De hecho, lo es.
Cada par muestra un ser,
incluso el ser de la no-luz es la luz.

Eres tonto si no me entiendes, y si no, también. Si no reconoces que lo eres te queda aún un poquito para llegar a la certeza de la vacuidad en cuanto a su sentido referido a la humildad descrito de una forma sutilmente subliminal.

Lo que he venido a decir es esto:
Acepto el bien,
en tanto que acepto el mal.
Pues no es el bien el fin a poseer mejor inmune,
aquel que con desdén en esta macrodimensión nos une,
sino la dicha que en su ausencia se obtiene,
a cada paso que de Vida se requiere.

Si buscas la Verdad,
la Verdad hallarás,
mas siempre en el mismo mundo,
ambas, juntas, se encontrarán.

Si buscas la mentira en un mundo de falsedad,
obviamente,
la Oculta Verdad
Verás.

Extravío en las limpias y puras nubes

Hoy, no sabía si escribir o dibujar. Una hermosa duda, no hay duda. Creo saber quién soy: soy un payaso gracioso que se ríe de su actuación y de la de los demás, pero sobre todo, de la suya, puesto que nadie va a levantar quejas, ¿no?

Quizá solo sea una angustia,
anclada en el pasado;
canción nostálgica,
tanto que entristece,
e impide ver la pureza del ser.

Ser que llora firme como el viento y suave como las plumas de tu almohada al amanecer.

Te amo.

Amo a la vida,

porque es oscuridad y tristeza,

y miedo

a saber,

que en realidad

se trata de un sentimiento sentido en toda la profundidad en la medida en que un sentimiento puede captarse.

Algunos dicen que la iluminación es para unos pocos.

Errar es humano, perseverar; diabólico.

Esta noche saldré a cantar.

A dar la nota.

A hacer el tonto,

el buen actor,

el no-sapiente,

de su Verdadero Rol.

¿Quién soy?

A mis 21 años, y al fin llego a poder plantearme esta pregunta de forma seria y, digámosle, casi espiritual.

Pero lo que ya roza lo trascendental y/o patológico es el hecho de que no tengo ni una jodida idea de cuál es la respuesta. Necesito de una bombilla y quizá también de unas manos que me la sujeten -la bombilla-.

Soy un espectro de vagos recuerdos del ayer?
Soy un alienígena espía del gobierno suizo?
Soy un soliptista con mucha razón de ser?
Soy un cretino egocéntrico que no es capaz de ver qué hay después?
Soy un programa de Matrix, al igual que tú?
Soy un reflejo de lo que tu mente teme o desea?
Soy un atajo del destino para engatusar a la Iglesia Católica?
Soy un homosexual reprimido?
Soy un aspirante al exterminio de la raza humana y, con ello, la creación de un nuevo eslabón de la selección natural, liderado por mí, viviendo en un gran cubo-esférico sin temor alguno por nada, pero con un profundo sentimiento de estar atrapado en su propia mente y así, auto-engañándose constantemente, sabiéndolo solo en pequeños momentos de inmensa lucidez?
¿Soy la mente? ¿Dios? Si existiera Dios, tal vez sería como yo, sinceramente, un tío caótico y sin escrúpulos, amoral hasta rallar lo psico-trascendente, y poeta maldito hasta el perecer de la muerte. El Diablo siempre cogió muchas caras, y es tan buen actor..., que nos hemos tragado su guión romántico desde hace más de 2000 años, y eso que no hubo tampoco demasiado sexo o diversión; más bien fue una represalia abusiva, un acto de un pseudo-nacionalismo de unos pocos que decidieron crear un nuevo eslabón... Entonces, si el Diablo es Dios, según tu razonamiento, ¿what the fucking me quieres decir con esto? Te quiero decir, que tanto el oráculo como Smith, tenían razón, era inevitable. El Destino es inevitable; el verdadero problema reside en la elección, y es, justamente, la confusión en la capacidad de elección el hecho de poder actuar en varias sendas sabiendo que ninguna de ellas tiene un final hermoso, o tal vez, simplemente, la paranoia pueda contigo, como le pasó a ese cancerígeno programa. No obstante, yo, si es que sé algo sobre mí mismo, solo sé que no soy humano, porque si lo fuera, no habría llegado a la conclusión de que en cualquier momento, me puedo tropezar con la tostada de mantequilla que se cayó poco antes al suelo por el lado "equivocado", y caerme, golpearme y morir, y entonces toda la mierda danzante de mi cabecita diminuta, todo ese complejo-complot de mitos y falsas verdades sobre azar y destino, y sobre real e irreal, de poco servirán, ¿no creeis? Ya no seré... nada. Y como decían en el libro de la Nada: "El Tao que puede ser nombrado no es el Tao verdadero".

Así que os abandono desenlazándome con un sutil silencio suave y siseantemente sediento de Humanidad...

Nocturno - Chopin

Me niego a creer,
me niego a nacer
con ese suspiro
tan digno de ser.

Pues me muestra la verdad,
oh, mon amour, sonata,
me haces ver las cosas como son,
y tan preciosas relucen en su frustración,
causa del destino,
fruto del azar.

Deseos del mañana,

Recuerdos del ayer,

Andantes de caminos,

olvidándose de cómo andar.

Pensando que ya hay un destino,

cuando el destino se hace al andar.

Blue Moon

Tristeza.
Depresión temida y comprendida.
Hoy los árboles crecieron muertos,
cuyas ramas pútridas sepultan la mirada de un efímero Ayer.

No es tristeza, sino melancólica fiebre relativa...
Fruto de esperanzas basadas en engaños,
o en engaños basados en tan ciertas esperanzas.

Hoy la Luna es azul como el Mar,
saluda a quien la mira,
y mira a quien en silencio la escucha...

Todo fue culpa de un juego.
Culpa del jugador,
culpa del que tan y tan culpable se siente.
¿Qué temor aspira regresar,
a quien del recuerdo la cura insta en entregar?
O más bien, ¿qué sentido tiene la angustia,
ante tan afamada pregunta,
fruto de mera obsesión?

Si uno no despierta,
el despierto vuelo del mañana aterriza en el despertar continuo,
d'ese que sigue durmiendo y bostezando tanto.

Tristeza o más bien,
melancólica fiebre relativa,
relativa al paisaje,
al contexto,
otorgándose-le un sentido,
a este viaje no-tan-lúcido...

Sapere aude

¿Qué es la realidad? Si parto de la base de que el pensamiento es el indicio eminente de la existencia de aquello que piensa, realidad es aquello que incluye tanto aquello que puede procesarse mediante el pensamiento, como aquello que no lo es por no ser conocido, siendo éso, parte de lo anterior, formando así un todo, o no pudiéndose relacionar con ello de forma dispar a la paradoja.

Llegamos pues al punto en el cuál cabría plantear: ¿es la realidad, de una forma u otra, algo dispuesto a ser entendido intelectualmente en su totalidad? La pregunta en sí ya trae consigo la paradoja de que de ser un sí, la no-realidad entraría dentro de los límites de la realidad, al mismo tiempo, e improbablemente similar, que no existan límites para conocerla, con lo cual, ¿por qué nos limitamos a tratar de hacerlo partiendo de la base de que no existe solución que no sea la de que la realidad, "simplemente", es, y no hay un "qué-es"? ¿Podemos entonces hablar de realidad? Si no, ¿qué sentido tiene hablar de amor o de sabiduría? ¿Tiene la filosofía respuesta a esto o ni tan si quiera la filosofía tiene sentido de ser?

Delirios del enamorado

Botes amarillos,
risas sinceras,
océano de caos,
exuberancia repentina.
Por eso a-veces escribo poesía...

Eminencia desleal,
escribo noche y día,
velando cada presencia,
cada instancia,
tras la tinta cayendo miserable y vendida.

Vendida a los campos de cultivo,

de'ste floreciente mañana,

d'estos cantos entrenados,

bohemios y,

aglutinados.

Esperando un porvenir,

de lo otro que sigue viniendo.

¿Qué otra cosa podría decir,

siendo qu'estoy enamorado...

Os habéis olvidado del mañana,
Os habéis olvidado del presente.
Os habéis olvidado de quién sois y,
por tanto,
Me habéis olvidado...

Miedo al Caos

La felicidad depende solo del no-pensamiento, los factores externos solo son reflejos de nuestra forma de pensar; por tanto, si tal forma de pensar no es principalmente ordenada (paz mental), sufrimos. Sufrimos por miedo al caos, no por amor; por incomprensión, y no por saber.
________________________

Y al decir esto último, digo también que uno no puede entender algo de por sí incomprensible, que es lo caótico. Se trata de transformarlo, pero nunca será orden puro, siempre habrá... fallos, desajustes, agujeros, imperfecciones... Ahí radica la razón del fracaso del ser humano.

La paciencia es la virtud del ejercicio de la paz, derivada la primera de la costumbre o hábito, y estos últimos, de la actitud; de la voluntad.

Si no hay voluntad, si no quieres, ¿cómo vas a poder? Pero como todo, el mundo está plagado de dicotomías. ¿Que cómo se obtiene la voluntad? Simplemente, decide si quieres o no quieres. Si no quieres y te quejas de que no puedes, ya tienes la razón de tu impotencia. ;)

Paciencia para el sosiego de la certeza profunda que requiere de una tan alta esperanza que solo mi divina paciencia va a ser capaz de aguantar con el más hondo amor y positivismo que radica en las profundidades de mi extensa amplia e infinitamente ilimitada fuente del poderoso pozo del SAber

Difícil es ver el Dsetino.

Difícil es no delirar.

Intuitivamente busco para no perderme,
aquello que tengo ya y no sé encuadrar,
asimilar.

Es que está todo tan claro,
tan claro como el agua tibia del manantial celestial.

Que soy grande, yque tú también lo eres,
y que en base a muyyy justificadas mentiras,
somos -hasta que sea el momento de dejar de serlo- ciegos,
atados a la costumbre y creencias, tantas creencias... absurdas xD

Sí, así es... [...intervalo reflexi-psicodelico-----------------------------------ibo]..->.:

____

Las más grandes menteS son las que más lentamente crecen,
               y -por eso mismo-
las que más parecen perderse.-.
              Mas,
las, únicas,,,,..- capaces de <<<VER>>!!.


.-------
¿Qué crees que ves?
¿Crees que es lo cierto lo que ves, en aquello que más crees?

Y si la vida fuera una mentira?¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿

No sería, entonces, mejor, creerse una mentira de una vida de mentiras?
: )
Es ese el momento-etern00, el momento ////presente  que ,,únicamente,, merece la pena:->

V E R

¿ves?

porque si ves, si me ves, si logras llegar a des-te-mer,

no habrá dudas en tu aparentemente engañoso,

perdido,

pero honestamente puro en lo más íntimo de su esencia,

perfectamente creado Corazón.

Entonces,

ntntes solamente habrá claridad,

proveniente de esa engañosa luz,

de TANN.... profunda

OsCuRidAd.......


Estoy aquí, a tu lado, contigo, y sé que, tarde o temprano, me podrás ver.
De ahí es de donde saco esa fuerza intensa que me hace escribirte tal mensaje,
de locura aparente pero profundo convencimiento de el más sincero y puro amor espiritual.
Pero como ya dije, alguna vez, en mi vida,
en última instancia, y por mucho proceso mental racional o emocional que intente decir lo que quiere decir de la forma menos loca posible -cosa dificil, jejjejxD,-
solo cuenta una cosa, y esa cosa es              el perdón,               o bien, dicho de otra way*       : la        Elección...

Poesía arrancada del pétalo que me dejaste al caerte al suelo y no mirar yo su niñez [...]

Pétalos amarillos pintados de Negro: Dolor, Temor, Ignorancia, Ego, Prudencia, Incertidumbre, Locura y Profunda -profana- Cordura. ->>>

Pétalos amarillos, que temen lo olvidado.
Sinuosos vientos olvidan mi pasado.
Para crearte a ti, y después poderte olvidar.
Pues tal es la única manera...
...de poder Re--gresar.

¡Mírame cuando te digo,

sin apartar la mirada,

que no te puedo

dejar

de mirar.

Oh, extraña y anciana coincidencia,

dulce sincronía,

cercana melancolía.

Dime tú, y solo tú,

cómo puedo perder mi bondad,

esa guía que me guía,

por las tinieblas donde nos encontramos al tratar de ver en su profunda,

humana,

diabólica,

y sana

-ojalá algún día imagines a tu modo este sentimiento...-

humanidad.

No temo el recuerdo, sino el profundo presente;
mar de calmas y océano de tu mente,
muerte,
muerte y vida:
dicotomía--!   ☯ -ailez-
que se cruza con la mía,
desnuda,
dándote miedo,
creyendo estar perdida,

en una simple y cierta fantasía -¿¿¿ves la contradicción en cada rincón, tal como se esconde uno de aquello que nunca llegó???

Acierto entonces cuando digo que no eres otra estrella abandonada,

lejos de casa y hundida...

...en su propia mirada.

Profundidades del Sol,

¿por qué sois tan malas?

-La mía es la Luna-

Arrogantes miserias,

me cantan en silencio al alma.

Si escucho y te veo, lloro,

pero no por tristeza,

no por dolor, --<>

sino por la profunda certeza

(((---triste por su humano despertar (L)-(L)---)))

de saber cómo ((no)) te podré encontrar

Y es que es es mi miedo:::

mi sueño

Verlo Todo Dividido En DoS ---><

de poder verte y de no encontrar la manera de mirar,

siendo algo eso tan sagrado,

que ni merece la pena pararse a pensar.

Te pediría comprensión,

un poco de humanidad...

Aun sabiéndome tan pequeño,

justamente por saber la Verdad.

Pasión injustificada,

miedo desenterrado que oculta la angustia,

de algo tan ansiado,

que es niebla,

espesor,

gélido aliento de licores entremezclados con ebrio estopor.

Que trato de esconder,

tras sincera razón que justifica lo indecible.

Lo irracional.

Entender lo meramente sentimental,

al fin y al cabo,

el sentido de mi Tan Clara Realidad:

Opio,

opio envenenado con flemas de falso amor.

Amor inventado,

por dos mentirosos enamorados,

honestos desgraciados,

pensadores equivocados,

que solo ven lo que ven:

luz y oscuridad,

pero que siempre termina EN

locura y tensión;; de una o de otra falsedad por querer evitar ver la solución,

sencilla en el fondo solución al inexistente problema que día a día plantea la rara y hermosa -sádica- Vida-Dualidad

y es que eso es la-VIDA:

UnA constante ELECCIÓN

Donde al final,

casi siempre,

la respuesta,

obviamente,

-la única, de hecho, auténtica,,... y sensata, respuesta-

acaba siendo,

el amor...

amor olvidado,

pero que sigue siendo,

inevitable,

pura,

y efímeramente eterno

...amor...

P.D.: Sencillamente, tq

SERIEDAD

No hay nada tampoco hoy que tenga que decir, o bueno; expresar, mejor dicho.

Dicho de otra manera, que solo escribo para que me leas puesto que tanto te dices aburrir.

Pero no voy a ser tan cruel y perverso como para corromper aún más, el pétalo que se asoma tras tu velo: Esa clara y sumamente estrecha verdad.

¿Y qué si no somos nadie? El mundo se encargará -la "realidad"- de hacernos pulcros y ver la bondad.

No, el corazón miente porque la mente dice la "verdad". Es la mente quien se engaña en ese enredo de obviedad.

Obvio, esa (tan) falsa y sincera obviedad.

Pero aquí vengo a hablar de lo dulce y de lo tenebroso; de la luz y por viento también de la oscuridad. Fresco calor, podrida VerdaD.

Después de todo, ¿quién fue quien inventó la maldad? ¿Fui yo, o fue Dios a través de mi ilusoria piedad? 

No, nada que decir, pues hoy solo vengo a cantar. Tanto aburrirte q no ves mi falsa y puramente retorcida -y por ello podrida- sinceridad.

Esto es, pues, otro canto más hacia mi suciamente puro y corrupto eructo de Verde Verdad, Falsa y Feliz Felicidad. Y no, esto tampoco es un verdadero Final.

Love is the only real

Creas tu realidad de una forma indescriptiblemente perfecta, tanto que no puedes llegar al fondo de cualquier asunto. Porque el fondo siempre roza lo absurdo. Es risa. Es humano.

Tanto que si yo te digo que lo razones es posible que si acaso lo sientes, llegues a percibir lo que yo y veas eso: cuando ves algo, inmediatamente lo estás distorsionando, disfrazando. ¿De dónde viene esa idiota locura? ¿De dónde procede, dime, amigo, tan temida "falsa" alegría? ¿No serán los cuerdos aquellos que más lejos están de esa (no tan) "humana" realidad?

Si ni si quiera yo soy yo ahora. Si soy dos ojos a través de unas manos. si no soy capaz de ver lo que hay fuera porque mi mí se siente atrapado en un yo………

Ni lo explico ni termino de explicarlo. Porque ni quiero ni es el momento, ni lo que digo está destinado a otra finalidad que no sea la propia de dejar constancia de que está quedando relativamente grabado lo que estoy vivificando. Tenemos que salvar a la humanidad, porque somos la humanidad. Y tú y yo tenemos la necesidad, el potencial, la sabiduría y la pureza de lo objetivo para poder entender y comprender que somos nosotros y no los otros ni ellos los que deben hacerlo. ¿Por qué? Pues por la consciencia. El hecho de saber lo que sabemos, lo que nos distingue de los que no creen que tienen esa capacidad-necesidad. ¿Y cómo? Eh, estamos adentrándonos en un terreno negro; no solo para nosotros, sino para el mundo, para cualquier ente que podamos concebir intelectualmente –y que no podamos (y precisamente por eso es por lo que hemos llegado hasta aquí)–.

Y ya basta de razonar lo que no debe razonarse sino que debe intuirse. Aquí todo se va a clarificar, estamos unidos con un motivo en común, y eso me llena de gratificación. Porque hasta el momento me he introspeccionado a mí junto a la realidad desde distintos prismas, al término de que externamente haya llegado al punto de desnutrirme energéticamente. Pude salirme de mi cuerpo y ver lo que vi, sentir cosas que abarcan mayor terreno del que tu razón puede permitirte, pero con el que la sabiduría nunca se va a ver mermado excepto cuando lo sometas a anlálisis puramente racional, en cuyo caso volverías a rozar lo absurdo siguiendo la sincrónica espiral de eterna putrefacción que entiendo perfectamente concebible en este ejemplo cuyo ansia de responderse no cesa más allá de una no tan mera como creo obsesión lingüístico-semántica.

Creo que debo retirarme ya. Estoy a otro nivel. Estamos a otro nivel. Quizá –y esto es seguro– aún no sea momento de que hablemos de esto. No obstante espero guardes esta carta con especial agrado.

Un saludo desde un efímero y eterno instante de un (in)significante punto de intersección entre planos.

Poesía arrancada del estómago

Caballeros del limbo,
llevaos esta mente encadenada,
pues no merece tal condena,
debe, pues, ser liberada.

Lleváosla a donde quiera que vayáis a ir,
no es de mi correspondencia su destino decidir.

Sin embargo, quisiera haceros un pequeño encargo.
Dádle un cuerpo sin límites,
y un escenario sin trampas;
haced de ella la razón de una vida sin pena.

Ahora he de decir que no se juega con el destino.

Que las cosas son como son,

las libertades aprenden más del mal mayor.

De hecho, lamentaría una vida sin males,

odiaría no haber pasado por doloroses muertes experienciales.

Pues acepto quien soy,

y soy precisamente lo que el dolor ha tallado,

y el cielo ha llorado.

Pero tenía que decirlo,

dejando así constancia de que sigo vivo;

perpetuando el camino que fui llevado sin ninguna alternativa más como opción.

Esperando encontrar la puerta,

que no me saque,

sino que me deje ver la luz al otro lado del tornado.

Tornado que es trance,

trance para mi mente,

que ahora descansa en una clara guerra.

Nacimiento de un incierto y necesario enlace

Quisiera escribir otra cosa,
y en otro momento.
Pero creo que es justo el momento,
y la cosa es la que debe ser.

Sin conexión,
inspiración;
falta de riego,
para enlazar este'océano
con el mar.

En algún momento hay que partir,
y este escrito es punto de inflexión,
entre su pasado
y el futuro que abierto e inescrutable
se antoja a este peón.

Peón de circunstancias,
Peón del firmamento,
que oscuro como la noche,
se aventura a pasear con muy poco conocimiento.

Sin saber qué será,

qué será del ser,

ser que ahora habita,

donde el sol no puede ver.

Sigue siendo pronto,

pero se va haciendo tarde.

Es justo el momento,

que indica el continuum de'ste arte.

Insuficiencia,

tal vez,

pero eso no niega la evidencia...

...de que el paso va haciendo el nacer.

Nacer de la obra,

marchita,

pálida como el desierto,

pero al unísono,

como una idea abierta que no deja de fluir en sonrisas...,

va cantando un puro -por no negarse a ser- florecer.

Negro horizonte,

o quizá gris...

No lo sé,

por ser sincero,

diré que poco sé...

Misantropía

______________________________________________________

______________________________________________________

Oásis perdido

Sin Rumbo

lleno de rúido.

Y Dormido

Te encuentras donde pócos

osan verte desnúdo.

Te veo pero no te miro,

te oigo como en un susurro.

Te veo porque no te miro,

te oigo solo en un susurro.

Osados poetas osan levantar,

la tumba del curioso y roto pasado.

Muchos quieren ver,

pocos se atreven a mirar.

¿Osas despertar las ruinas tú también?

¿Osas avanzar en-esa senda prohibida,

donde poco (y mucho) queda ya?

…
No temas mi-tu cantar.

No temas ése no-llegar.

Témete a ti,

por no saber (ni querer) avanzar.
…

Complicándome el presente

Derrame de polvo sobre mis lomos,
hambrientos de vida y
amistad…
      …con mis emociones,
      …con mi entorno,
      …con mis cuentos,
unanimidad.

Derrame de sueños,
esencias,
narraciones huecas.

Complicarse es distraerse,
entrever lo que no se ve,
ver lo que te dice adiós.

Sobrevivir.

Y recibir,

día a día,

lo que te juega el porvenir.

Fantasmas del pasado,

gritan,

sueñan con venir a mí.

Ansío nacer con aires nuevos,

de omnipotencia vacía,

de ramas huecas

de un árbol muerto.

Frutos que quedan por nacer,

frutos muertos,

frutos vivos.

Frutas de placer.

Es demasiado temprano hoy.

Esperemos ése porvenir,

esa promesa que vive en mí.

Complicado, sí,

pero así he de vivir.

Tras ése astuto velo de inocencia dormida

Tras tu oscura mirada.
Inercia que se esconde.
Ojos que se esconden.
Fuerza abismal...
        ...que secuestra la verdad.

Tras tu oscura mirada.
Inercia que se esconde.
            Sin más, me gustaría saber dónde.

Ojos que han cruzado,
el abismo escudriñado.

Fuerza de donde procede el viento,
abismal por lo que dicen los cuentos.

Verdad no trabada,
(más quisiera)
y entonces ya olvidada.

¿De qué hablaba ese burro,
que tanto saber,
decía contener?

¿De qué hablan esas aves,
que sin alas se burlan de las que vuelan,
sin inercia ni procedencia?

Tú eres un cisne,
en un mundo de patos;
tú eres un cisne,
que ha perdido su zapato.

Ilumíname con tus miradas asesinas.
Asesíname con tus miradas iluminadas.

Detrás de las jaurías de aves que no vuelan.
Te presento.
Me presentas,
esa aureola
desnuda y tan bella.

No title

El manso recuerdo,
de historia tras historia.
El manso recuerda
su historia.
Su propia historia.

Historia sin título.

A veces pienso en el pasado y veo,
un haz de historias perdidas y olvidadas.
Son las historias de mi historia;
historias de mi trayectoria.

Y manso porque encaja.
Yo soy manso por no serlo,
por no encajar,
por volar,
por entrever,
transmutar,
y tergiversar
la verdad.

Voy lento y escribo.
Piedras tropiezan por mi camino.
Un camino de vacuidad.
Basado en un título de reminiscencia,
pecado divino de egolatría,
lejana inteligencia.

Mudo recorrido lleno de sentido.
No repaso lo que escribo
porque sin camino he nacido.

Manchas manchadas de sangre.
Muchedumbre que lleva mis carruajes.
Multas sin son de hoy y ayer,
desgracias con ácido de poder.
Vómitos desnudos.
Voltajes prohibidos.
Vidas cayendo,
hacia el fondo del Ebro.

He nacido para ser;
así que no me obligues a parecer.

Empieza trabando tu destino,
y sigue transformando el aire divino.
¿Es acaso esta canción
carente de sino?

Más palabras absurdas…

Palabras absurdas.

Dios es: blasfemia.
Aspiración a ser lo que no es blasfemia.

Dios no es nada
más
que lo que dicen que es.

Muñecos rotos
y risas tontas.

Muñecos rotos…

Pocas palabras absurdas quedan ya hoy por decir.
Pocas palabras cuerdas penden del hilo de la soberbia.
Más razón para sonreír.

Y del árbol de la sabiduría
espera en la cumbre de la pedantería.
Ese monstruo qu'es la lluvia,
oscura lluvia amarilla;
ese monstruo que es la orquesta,
de lo hueco d'esa misma miseria
seseante de astenia.

Miras dos son palabras,
de donde no hay por donde ver,
ni tampoco volver.
Pero es que así ess el camino
de lo bello hondo al velo.
Pero es que así es la Vida.
Tierna, delicada y bella
poesía.
Alcanza donde esos ven adonde llega,
a sus corazones osados
manchados
de temor.
Dedicándoles aciertos,
dedicándoles aciertos.

¿He acertado vuelto a acertar?
¿Asesino la herencia
de quien no quiere
pero quiere
despertar?

¿De dónde viene la brisa Shen

deviene de lo inesperado…

o tal vez… viene,

de lo que aún queda –y mucho–

por esperar?

Risueños cantares

risueñas palabras.

Ricos manjares,

de los mudos, verdes y locos paisajes.

Entonces vuelvo,

y donde termine el otoño,

empezará la nueva era

primavera,

d'esta sangre nueva,

rica, volcada y

ajena.

De tus amárgamente ciegas

historias de miseria.

Arrogante veda.

Aromas de la histeria.

Y (~también))

muchas más quedan por ver,

muchas más, sí…

quedan por nacer.

Y volviendo a lo nuestro:

mi corazón tiembla de suspiros locos.

Tiernos suspiros y llameantes llamas.

Tiernas sincronías, misteriosas danzas.

D'este mudo poema,

(¡de mil suspiros!)

y de cien tragedias.

De locas rotas miserias,

repetitivas danzas

resonando mil balanzas.

Del bien y del mal.

De lo malo a la verdad.

A ésa

mísma

Verde Verdad.

Del silencio y de lo que aún queda por ver…,

y despertar.

Entonces, pues,

así explico cómo durante y mientras el sueño se sueña,

así poco a poco,

y de mucho en poco,

se va alcanzando la misma,

resonante,

maliciosa y arcaica,

redonda,

bonita,

roja y

blanquita,

de nuevo y a tu pesar y servicio

voy rogando que (no) escuches

la dura [y estrecha] realidad.

Llena y vacía de llamas

y repleta d'esta (esa) verde (por lo propio del color)… verdad.

Por –y para– shen.

Lo ilimitado,

lo verdadero,

y lo propiamente (aunque quizá confuso) dicho aquí,

lo que viene, y va,

envuelto de amistad,

caridad,

y de nuevo,

siempre de nuevo,

verde-verdad

.

Triángulo eterno de brisa fina

No es así como son las cosas.
Ni
como deben
(o quiero que sean)…

Al conocerte uno piensa:
mi vida gira en una esfera de genialidad poética traducida…

…en llantos de hermosa dicha.

Al re-conocerte uno piensa:
mi destino comienza a entender,
endender esto,
a mí
(y a ti, aun sin saberlo).

Ahora veo las cosas más claras y más nítidas.
Eres como una esponja de sabiduría eterna y no lo sabes.

Eres un pozo sin nadie que ose entrar,
porque lo que hay dentro,
es tan… grande y hermoso…
que les haría dudar tanto de sí mismos…
…tanto que su profundo miedo a conocerte sería traducido en:

     ignorancia,
     orgullo,
     mentiras,
     rollos,
     trinidades melancólicas.



Sé
que tú no sabes bien de qué hablo
y sí lo sabes.

También sé,
que esto dice lo que pocos pueden decir.
Una sangrienta historia verdadera retratada en mil rostros que conociste y conocerás.
Rostros de tu reflejo,
hermoso y grandioso reflejo,
de vida y miseria,
de muerte y gloria.
De paz.
De amor.
De lucha interna,
que es,
al fin y al cabo,
lo que te va a devolver a la semilla que te creó
(te traicionó)
(te olvidó)
y te enseñó…




Que todo lo que aprendes,
a expensas de tu curiosamente humilde acelerada y narcótica voluntad,
hará que tras tus alas,
encuentres el aliento.

El aliento necesario para que tu despertar
sea auténtico,
simple,
hueco, en el buen sentido,
grácil,
poético,
profundamente hondo y oscuramente luminoso,

,


el valor de tu libertad.
Pero eso ya ha empezado,
y tú decides cuándo o cómo acabará.

Los demás solo son parte de tus memorias hambrientas de sed humana y viva,
pero al fin y al cabo,
necesarios para ése andar.

Triángulo.
Δ
¿Es esa tu finalidad?
¿Mente cuerpo y realidad?

Solo a ti te corresponde el aliento,
de esta oculta y a la vez armoniosa…





…verdad.

Amarga aceptación

Canción.
Triste canción.

Triste canción de lo que somos.
Duele, pero ya no duele.

Tristeza es amargura,
que se convierte en codicia,
que se convierte en pureza,
QUE se convierte en furia,
y termina siendo,
destrucción.

Destrucción que empieza siendo silencio,
y termina en esta narración…:

…Felicidad.

Comienzo, pues:

Vamos narrando la vida que sentimos que vivimos.
Vamos asimilando los conjuros tan valiosos que nos trae nuestro destino.
Vamos depurando la triste melodía que tus pájaros nos vuelan.
Y vamos vooooolando tras las huellas de nuestros pares semejantes que nos dejaron atrás.

Un tesoro.
Tesoro maldito lleno de imprudencia y curiosa desdicha.

Un tormento.
Lleno de amargura, amarga ternura, que no es sino compasión.

Lo aceptas.
Lo aceptas.

Aceptar.
Pasarte la vida exprimiendo y experimentando,
que no hay tanto que roer,
ni tanto que arreglar.

Aceptas el dolor
porque (no porque no te quede otra)
no sabes que es la única vía
…hacia la salvación.
El aceptar y no sentir ni sufrir.

              Pero si sufres,
          encuentras un camino,
      que tiene lágrimas y jugosas sonrisas.
 Un camino que ni me atrevería a describir ni entrever.
Y por eso no lo hago. Prefiero que lo vivas tú. Y lo tienes que vivir si quieres persistir en el camino que te queda.


Debes persistir en un dolor que no te corresponde.
Raza humana imperfecta
porque ni sabe ni quiere saber.
Y es que no es su naturaleza.
Cuál es… su naturaleza?


Bien la naturaleza es el concepto de lo simple.
Entender no vas a entender,
así que no prestes atención a tu interior,
más allá de la propia meditación.

Dentro de ti hay muchas cosas.

Ponte a mirar el pasado
(o no lo mires)
pero si lo miras verás,
que no hay nada detrás,
solo son sombras muertas caídas llenas de sabiduría rota.

Amarga aceptación.
Olvido.
De una suave y suntuosa canción.
La misma canción que se repite una y otra vez.

Recuerdos.
De una musa que te olvidará
cuando la muerte sea el paso de su esencia a otra
……realidad.
Y la pasión esté muerta,
porque tan solo unos pocos conciban el atisbo de irracionalidad poética
que pretende
Que solo pretende,
humilde y pacientemente,

        hacerte……………… despertar.

Laberinto

Pensamientos.

No son otra cosa lo que nos enreda,
en una brisa agria y espiritual.

Pensamientos.

Y es que eso es el único laberinto
que encierra la mirada oculta de un naufragio,
que empezó
donde pocos se atrevieron a mirar.
Porque estaban ciegos,
tuvieron suerte de estar ciegos.
La ceguera es el don de la no-necesidad de sufrir y luchar…

…por algo que está muerto.
Y no puede crecer porque muere,
sigue muriendo,
y alcanza a cada paso una nueva muerte.
Pienso que sin esa muerte sería imposible pensar.

Pensamientos.

Don de mí, don de ti.
donde desespera la propia inercia
de los fantasmas
oscuros y perdidos.
Que no pueden despertar.
Ser fantasma es bonito pero duele.
Están muertos y viven, quieren vivir y por eso están vivos.

Pero eso no es ninguna contradicción.
La verdadera contradicción está en esta frase.
Perdida y encontrada por aquel observador minucioso que todo lo ve y poco quiere ver.
Que todo lo observa y poco quiere ver.
Mejor no ver ciertas cosas y auto-engañarse sufriendo lo que no se sufre porque no se ve.
¿Auto-engañarse?
Auto-engañarse.

Mira,
si te engañas,
es porque no sabes,
o crees que sabes (y lo sabes)
pero NO lo sabes.
¿Lo sabes? Sí y no.
La respuesta contraria a lo propio de la verdad será la mentira.
Y esa mentira será la que te creerás.
La creerás y pensarás que es verdad.
Lo hacemos todos, no te preocupes.
Yo lo sé, pero no te creas que eso me hace ni más sabio…
…ni más feliz.

De eso podría decir muchas cosas,
pero no, ahora no es el momento.
Ahora es momento de disfrutar,
o…
…delirar resistiendo el aliento de la HERMOSA putrefacción que tiene este soneto esta contradicción que no es más que la balada de esperanza, vida, VIDA, VIDA y más verdad.
El sonido de un poema,
que no quiere despertar.
Autoengaño de un poeta,
que no quiere (ni debe)
ver
la Realidad.


Hermosa Realidad, Dualidad,
que sin ton ni son,
tontonea la nimiedad.

Buddha

Despierto está el camino,
para quien no cesa su andar.
Despierta entre la niebla
queda, pues, su originalidad.

No son dos, ni uno,
los caminos a escoger.
Pocos vientos esperan,
a quien de la elección no hizo un hacer.

Pereza,
desdicha,
enfermiza pasión,
apego.
Caminos a recorrer,
montañas a traspasar.
¿Cuál es la posición correcta,
que me puede hacer despertar?

Comprende, pues,
viajero,
comprende tras tus pies,
que no hay nada,
sino poco,
lo que bien has de saber.

Imperfecciones en las sombras de nuestros sueños

El sueño me persigue,
tanteándome,
como si estuviera después.

Sangro, lloro,
y Él es mi sombra.

El futuro ha muerto ya,
solo queda el tormentoso pasado de lo presente.
Donde tus mulas caminan a lo ancho,
donde las calles atardecen el ambiente.

Dos personas,
tú y yo.
Dos personas sentadas,
que se dicen adiós.
Porque su presente solo duró
tanto como desde que el silencio calló.

Y sigo soñando,
esperando el cambio.
Siendo paciente,
consciente.

¿Llegaré?
¿A dónde, si se puede saber?
Porque estar estoy (ciego),
y sentido no tengo.

Caminar hacia un destino incierto; identidad

Me transporto volando,
porque el vuelo es transportador:
te lleva de paisaje en paisaje,
de edificio en edificio.

De persona en persona,
de rincón a rincón.

El aire es lo que más nos recuerda que estamos vivos;
el aire, el clima, y sobre todo, el valor de ir por el camino correcto:
Esperanza…

¿Es furia, miedo, lo que frena?
¿Es eso motivo para no ir por la ruta adecuada…,
…la del amor?

Todos los caminos son buenos.
No hay nada que temer.
Solo temo el temor,
quizá por miedo a mí mismo.

La guía de la vida no existe.
Solo existe la guía que llevas dentro de ti.
La mayor ayuda y la mayor satisfacción es esa:
saber que tú mismo siempre te ayudarás, y nunca te abandonarás.

Por eso, reza, ora, canta, baila…
…no creo que merezca la pena renunciar a todo esto.

Y sobre todo, nunca olvides quién eres,
ni lo que de verdad quieres conseguir en la vida.
porque si así lo hicieras, inevitablemente y sin haber disfrutado,
te irías en vano.

Inspiración, el arte de saber volar

Inspiración.

Cambié mis esquemas mentales,
ahora puedo ver,
lo que antes nunca vi.

Por eso es necesario y hermoso cambiar de aires.
De una forma,
o de otra…:
Nunca se vuelve al estado original.

Es lo bello del aprendizaje, tanto de lo bueno como de lo malo.
Se suele decir que es de lo malo de lo que más se aprende,
y supongo que es verdad,
que al sufrir, te sueles replantear tu vida.

Y fuera de todo trastorno mental nuevo inventado hace poco tiempo,
se esconden persona de un alto nivel de conciencia que ningún o casi ningún psiquiatra podría llegar a compreder.

Lucha, lucha interna, y caos externo.
A veces pienso que las cosas se hacen demasiado lentas.
Otras veces, renazco y vuelo.

Este es el verdadero poder de la inspiración:
se necesitan un par de alas para poder volar.
…Y… cada uno ha de hayar las suyas.

Romance de un sueño espiritual

Me di con un golpe en la cabeza;
desde entonces no puedo despertar…

Perdí mi esencia,
seguí luchando hasta el final;
final que es inicio
inicio que es final.

Es raro, porque yo te quería.
Y esperaba que tú también.
Es raro porque la vida es extraña y a veces caótica.
Y es difícil sincronizar la reciprocidad del sentimiento mutuo.

Me enamoré sin darme cuenta,
de una ilusión,
De lo que no es real y sí lo es al mismo tiempo.
Porque todo es real,
todo es perfecto,
¿Hay algo que no lo sea?

Lluvia de espíritus, de almas,
que comienzan a nacer,
para crecer, sufrir, renacer…
Yo os ayudaré en cuanto esté preparado.

PUES aún me falta valor,
constancia, perseverancia,
y compasión.

No obstante, imagino…
…imagino un mundo sin ti,
…imagino el porvenir sin una gota de arrepentimiento por NADA.

Las cosas bonitas no se pueden fingir.
La belleza es subjetiva, y nunca será una mentira.

¿Qué espero?
Espero. Porque la esperanza es el motor de la vida.
Así que espero, y espero no perder eso jamás.
A pesar de todo el mal que pretenda seguirme,
de los demonios y las sombras que me persiguen en la oscuridad.
A pesar de todo eso…

…Sigo teniendo fe.
Y mientras tenga eso,
seré capaz de utilizar mi potencial mental para poder fluir…
y lograr todo aquello realmente importante en la vida.
El amor, la libertad, y…
…nada más

¿Por qué tengo tanta fe?
Es posible que sea una de las enseñanzas del sufrimiento de la vida:
Que no existe el azar,
Que EXISTE la felicidad…
…aunque muchos se nieguen a aceptarlo.

Mfd, melodía agridulce

Sueño agridulce como tantos otros,
desgastes, desastres,
en tanto que dura el arte.

Sustancia engañosa,
veneno;
ciegas certezas,
un día nuevo.

Hasta que te das cuenta,
te das por vencido.
¿Hubo alguna batalla?
La hubo, y perdimos.

Perdimos porque al empezar las reglas eran otras.
Y en eso consistía el juego,
en re-nacer, crecer, sentir el poder…
…para llorar,
…para bajar.

Pues algunas cosas que suben,
vuelven a su sitio.
Otras, sin embargo,
no dejan de subir.

Así que ilusiones marchitas,
¿dónde os quedasteis?
¿en qué parte escapasteis?

Todo me das,
todo me quitas.
Ley básica de la naturaleza.

Tempestad de lo que va siendo y será

De la sangrante niebla de lo tangible
sacas la dureza de lo irreversible.

Das pasos sin mirar atrás,
sabiendo que lo que va quedando
es el reflejo de lo que un día habrá,
y eso permanece en el recuerdo
de aquel que es, que muy pronto será.

Programado por la lluvia que me marcan tus pupilas,
de incandescentes suspiros,
te abres paso río abajo,
sujetando cada roca con tus manos.

Pero nunca te vuelves.
No, nunca.

Esperanza tras oscuros túneles

No, no recuerdo el momento de dolor.
No creo que importe.

Recuerdo otras cosas.
Hoy, sin embargo, no recuerdo nada.

Sincero recuerdo…

Soy el príncipe que levanta su espada,
hacia ninguna parte.
Que huye de su prisión que es su mente.
Buddha.
Espejos rotos.
Un circuito sin razón de ser.

No puede huir.
Está soldada la armadura que protege e impide la libertad.
Llamemos a la grúa de la bondad.
Esa que se lleva los demonios,
para enterrarlos sin piedad.

Solo cuando los demonios tienen alcance y,
poder,
para levantarse.
Entonces no te queda sino ahogar tus profundos y arcaicos gritos,
depresivos y exaltados…,
…pretenden alcanzar la verdad.
¿Toco tu corazón…,
…tu esencia,
…alma,
…pureza…

Descentremos el episodio,
y asomémoslo por la ruptura de esa grieta de desesperanza,
que parece ser el motor,
que tras la oscuridad,
ostenta temor,
para salvaguardar lo poco que queda…,
…de esa luz,
…de esa gran bondad.

Esperanza.

Ensoñaciones de las ramas bajas

La luna es la fuente eterna del mañana.
Cada día cambia de forma,
cada día nos canta una nana.
Distinta.
A veces para bien,
y otras para enloquecer.

Sonrisas distraídas y tristes ilusiones firmes.
Bellas depresiones y fantásticas impurezas…
…Tiernas melancolías.
…Tristes ruinas del alma en pena; vacías…,
tan felices como el mismísimo Cielo.

Aventura eterna de los que cantan, los que pían,
aves, mamíferos, escorpiones y guerreros,
para todos la vida es vida,
y un tesoro.

Fatídico sueño sin despertar último,
tragedia narrada desde el olor de la miseria.
¿Qué sueñas?
Sueño que vivo.
¿Qué esperas?
Canto un aliento a despertares profundos,
despertares difusos,
que me hagan ver algo de esto claro.
Espantosos sueños que no son sueños…

Cae de la rama del saber,
aquello que tanto anhelas conocer.
Cae,
vuelve a caer,
a un vació hondo y profundo,
que pocos se atreven a entrever.

La llama.
La antorcha.
Coge, sé paciente;
resopla.
Es la llama del saber,
que por poco te quema y en cuanto puede,
lo echa todo a perder…
A perder…
Te perdí.
Desperté.

Melancólico consejo de luz

Sensaciones molestas al despertar.
Rollos psicodélicos.
Enlaces hacia la luz.
¡Mentes destruidas!

Mentes.
Mentes concentradas,
ilimitadas.
No hay muerto sin vida,
que no haya querido vivir.

La luz de la desesperanza nubla los ojos,
de aquellos que mueren.
Triste tristeza,
la que arranca del tronco de la soberbia,
de la falta de hábito y conciencia.

¿Sabiduría?
Quizá algunos pocos,
enfermos,
inadaptados,
humanos...
...se salven de esta concentración ilícita,
de inmensamente sabrosos e intensos...
...placeres de la vida.

Esperanza por dulce tristeza

Alfileres clavándose en mis mejillas.
Risa amable y dulce que mortifica.
Ahora o nunca.
Espero más y más risas.
Porque mientras ría, el pájaro estará callado.

El pájaro solo pía cuando va a salir el sol.
Las risas de la noche son llantos ensordecedores,
que ocultan gran pasión,
lucha interna;
desesperación.

Y quiero que permanezca en silencio,
pues ese silencio me acerca hacia el ser.
Hacia el ser Verdad,
ser aquello que nunca escuché.
Oh, llanto del silencio,
ilumíname como solo tú sabes hacerlo,
estando callado.

Pío, pío,
se acerca el rugir del Sol.
Ya viene la alegría,
terrible alegría que aguarda a la tristeza.
Dulce tristeza que aumenta la melancolía.
Melancolía por estar vivo.
Alegría por estar triste.
Tristeza por ir muriéndose,
viveza por saber que muero.

Cántame,
y sigue cantando.
Yo te espero.
Te espero con mis brazos abiertos.

Recuerdos cantados mientras canto

No sé si es la música,
o el Sol.
Pero tengo algo dentro,
que esas cosas las hacen como son.

El brillo de una mirada,
un reflejo,
un escenario ilusorio en tu cabeza.
Nada más verlo,
vuelvo a sentir,
pero a veces no:
no siento.
Y ese no sentir,
no me permite vivir…

A VECES recuerdo.
Recuerdo emociones,
recuerdo…
…lo que en un tiempo valoré,
y tanto amé.
Pero perdí,
por seguir este camino y no el otro.

A veces deseo recordar,
otras veces, olvidar.

Pero, ¿qué es todo esto?
Solo ruido,
solo música;
solo perspectivas,
espejos,
esencias…

Mírame y dime si no es así,
si es un error cantar,
cantar… el sonido de la misma canción.

Amor a las sombras

Simpleza,
agitación.
Ganas de salirse,
temblor.
La vida se encuentra
fuera de control.

Se acercan los llantos,
se acerca el final;
comienza el comienzo
ruta hacia la verdad.

Dolor,
pasión,
encuentros al amanecer,
de una nueva sensación.

Nadie me avisó de esto,
un grito ahogado en el olvido.

Tememos regresar a lo malo,
tememos lo bueno por su sombra.
¿Por qué no amar la sombra por su luz,
y ser valientes perpetuando el recuerdo...?

Locos paisajes enamorados,
perdidos por una vacía olvidada pasión.
Cuerdos monos evolucionados,
que poco tienen que ver con el amor.

¿Eres tú la canción,
la musa que busca mi inspiración?
¿Eres tú la salvación,
el control de mi descontrol?

Te odio pero te quiero amar.
Me amo por quererte amar,
pero me odio por no saber hacerlo...

Búscame y me hallarás.
Piérdete y me encontrarás.
Desea lo que no puedes desear,
para poder tener lo que más anhelas,
cuna de la satisfacción de tu viveza y amor.

Engaño

Lo que ves,
nadie tiene por qué saber que es.
Aunque no esté,
aunque no estés.

Pues loco es aquel,
que dice ser normal cuando no lo es.


Tú has visto cosas que no existen.
¿No existen?
Te dijeron que viste cosas que no existen.
Y tú te lo creíste.

Vicio

Serpientes que se muerden la cola.
Vicio.
Círculos encantadores,
que te mueven,
que te enganchan,
que te…
…En fin, que te.

Te escondes,
ocultas tu ser.
Crees que puedes huir,
pero siempre llega,
sí,
siempre llega.

El círculo abismal de la viciosidad,
llega a tu vida.
Es la forma de decirte,
de decir,
¡eh!,
estamos vivos.

La cuna donde naciste ahora es barro.
Barro en el que morirás.
Y así otro círculo,
y los habrá más,
más y menos complicados.

Tú tienes el deber,
no obstante,
de elegir.

Escoger círculos,
escoger diamantes,
escoger historias,
escoger sombras de luz.

La vida es un círculo,
un círculo hermoso y fascinante,
a la vez que oscuro y pedregoso.
Salta,
evádete,
muerde,
suicídate;
drógate.
Haz lo que tengas…
…que hacer.

Y luego vuelve y usa la razón,
recoge todo lo que measte,
y cómetelo.
Asimílalo,
para seguir viviendo,
comiendo,
circulando.
Viciándo(te).

Cantando alabanzas al mal

WOAH…
Plan, plan.
Disparos,
muertes…
En fin,
no me voy a desahogar más.

Lo que ves,
solo es resultado de lo que quieres ver.

Y lo que eres,
solo es resultado de lo que crees ser.

Dispara tú también,
a tu tumba,
a tus demonios y espíritu.
…Y a ti mismo.

Negro.
Como el sol cuando ya está puesto.

Oscuridad,
como después de la penumbra,
cuando ya no hay sombra alguna que admirar…

¿Qué quieres arreglar?
Hay equilibrio, ¿no crees?
Siempre lo hubo,
siempre lo habrá.
Si no lo ves,
ya puedes despertar.

Enrevesamiento divino

Vueltas y más vueltas,

al mismo arbusto.

Locura transitoria,

capa por capa,

inocencia…

Me creo mejor por ser lo que soy.

Mejor de lo que era,

por dar vueltas y más vueltas.

Cada vuelta que doy es un paso más.

Paso hacia el corazón,

…a la profundidad,

del fervor.

Mírame cuando te hablo.

Respeta mi enrevesamiento,

así como yo respeto tu desidia.

Y… todo lo que puedo respetar de ti.

Aunque a veces ni yo mismo me respete a mí…

Es lo que hay,

es la vida,

es el fin,

y el infinito,

de lo que hace vivir y sentir.

Amar en tiempos oscuros

Ramas inundadas por tus rayos,
rayos…
rayos del universo,
del profundo universo
poderoso…


Que no me deja ver.

Y que siempre intento trascender.
Pero son tuyos,
tus rayos,
que cada día intento romper.
Para poder ver,
la niebla que oculta tu ser.
Y después,
transitar,
los espacios que se vislumbran,
cuando te dejas ver.

Veo una dulce musa,
una dulce poesía erótica y sincera.
Veo tras espacios invisibles,
invisibles por ser reales,
reales por hacerlos verdad.

¿Y qué hay tras la verdad?
Tras la verdad no hay nada,
nada más…
…nada más que tú…


Tu brisa,
tu esencia,
tu mentira,
tu verdad.

Eres mayor que yo,
y menor en espesor.
La verdad es relativa,
pero YO la hago OBJETIVA.

Y por eso elijo amar,
amarte,
amarte en la medida en que tú concibes,
y yo entiendo…
…el amor.

Miedo de irrealidad

¿Dónde está esa línea entre el bien y el mal?
…y la que separa la locura de la cordura?

¿Dónde se oculta el punto medio, ése oasis de no-sí?
Si no hay punto medio no hay puntos extremos.
Y si no hay puntos extremos no hay nada que hacer.
Nada más allá de lo que el mundo externo te insta a formar.

Miedo.

Realidad formada por miedo.
Mente formada por miedo.
Si no hay miedo, no hay mente.
Y si no hay mente… ¿hay materia?
Sin miedo, no hay… nada.
Y lo hay todo.

No se necesita mente ni materia para respirar.
Solo tus palabras al cantar.
Si cantas… descubres el sonido del paraíso.
Donde están todos aquellos que dejaron de pensar,
y comenzaron a soñar.

El patito feo

El patito feo se esconde entre la multitud.
Está asustado.
Nadie lo llamó bello,
más que el ser que aún no conoció.

Era feo,
feo por los ojos,
feo por el cristal.
Feo por creerse feo,
y por estar donde está.

Esperó, y esperó.
Hasta llegar al fin del trayecto,
trayecto que lo llevó,
a la ciudad de los cisnes.

Cisnes que vuelan alto,
que cantan suave;
y feos como las moscas,
para el mundo de las otras aves.

A todos aquellos que convirtieron su mentira en realidad

Escondidas entre lo más oscuro,
están vuestras esencias.

Os levantáis cada mañana creyendo ser alguien,
mirándoos al espejo y no viendo nada,
porque no sois nada.

Habéis olvidado la verdad,
habéis olvidado la poesía;
habéis olvidado quiénes sois,
y por lo tanto, estáis durmiendo.

Pero aún queda esperanza para la raza humana.
Quedan los soplos de aire fresco,
como el que intento daros hoy.
Queda la esencia de mi verdad,
esta irrefutable verdad que canto desde el corazón.

Revive,
despierta,
abre los ojos,
aunque sea solo ahora y para siempre.

Reflexiones del falso despertar de conciencia

Despertó en otro sueño. Era feliz, feliz por el ansia.

El ansia de no querer despertar, y la esperanza que ello conllevaba. Falsa esperanza.

El mejor momento era el instante anterior al despertar, mas ese momento era comparable al de después de la asimilación de no haberlo conseguido. Era un continuo vivir fuera del presente, y por tanto, un vivir incapacitable para disfrutarse de forma plena.

¿Por qué, entonces, llamarle felicidad, a algo cuyo núcleo está invadido por la codicia?
Porque la felicidad está siempre dentro, mientras vivas. Es una parte inseparable del estado vital. Sin embargo, la máxima felicidad sería comparable a estar muerto, vacío, pleno. Y si la buscas en vida, te dominará el sentimiento codicioso que pretende alcanzarla y, por ello, nunca será posible llegar.

¿Qué es la vida, sin la sombra?
¿Qué es la felicidad, sin el sufrimiento?
¿Qué sería la muerte efímera e implacable, sin la vida eterna de los cielos?
¿Qué es Dios sin el Diablo?
¿Y qué es el Sol sin la Luna?

La humanidad está aquí, siempre aquí. Nunca habrá otras perspectivas; pues solo seres pensantes; los únicos seres pensantes... Solo ellos conocen el secreto de volar, y llegar a lo más alto, como a lo más bajo.

¿Prefieres la gloria, el sufrimiento; o te conformas con la paz y tranquilidad?
¿Soportas el peso de la fuerza destructora del vicio reminiscente y olvidado de las virtudes que antaño existían pero hoy perecen..., o elegirás aprender de los errores que nunca fueron errores?

¿Eres fuerte y escondes un profundo dolor vitalista, o eres débil y aplanado; admirado por todos?
¿Mientes o usas la espada que corta lo infinito a través de la verdad?
¿Vía fácil y segura, o vía lenta, dolorosa e irracional?
Razón,
la razón es la irracionalidad más pura.
Te lo dice alguien racionalmente puro.
Existes, porque piensas... Pero quizá yo no.
Quizá solo sea ilusión de tu mente...,
...con propia conciencia.

Pajaritos sin alas, esperando su avión

Estamos muy lejos,

seamos honestos.

Estamos cerca,

¿estamos despiertos?

No, dormimos;
como pájaros en su nido.
Que no saben abrir sus alas,
para volar.

Estamos tranquilos,

porque sabemos que no hay nada de qué preocuparse.

Tenemos miedo,

porque el avión va a despegar.

Volaremos,
muy lejos de aquí.
A ese otro lugar,
al que nunca quisiste ir.
Ni yo,
¿por miedo?
Por falta de valor.

Pero llegó el momento,
nadie lo planeó.
Ahora ya es tarde,
para pretender ser joven como una flor.

Estamos dispuestos,

estamos drogados,

amansados; cansados.

Podemos huir,
fingir,
mentir.

Estamos muertos.

Canto a la libertad

Eh, mira,
estoy en el infierno,
en lo más bajo,
cayendo,
cayendo…

Miramos las desgracias ajenas con distancia,
cuando en cualquier desdichado momento uno puede caer en el infierno.

Hoy son días tristes,

quizá mañana sea peor,

quizá solo sea el inicio,

de un camino hacia la perdición.

Y me estoy perdiendo,

y no quiero encontrarme;

por eso me pierdo,

me pierdo…

Quiero que esto sea lo más bajo,

lo más horrible,

un poema sin sentido,

totalmente corrupto.

¿Por qué?

Pues no encuentro una razón para que no lo sea.

[…]

…Pero sé que algo ruge,

un dilema,

poema,

conflicto interno.

Un lugar para el refugio,

de lo siniestro y lo eterno.

Adiós, camino.

He dicho "adiós".

Quiero perderme…

…para encontrarme.

Lejos,

muy lejos;

tras toda esta niebla de perdición.

Tengo miedo,

mucho, mucho miedo.

Miedo al futuro,

miedo al presente.

Y no tengo miedo de decirlo.

De decírtelo a ti.

NO…

Quiero ser sincero, puro y sincero.

Sobre todo, humilde.

Para contrarrestar la hipocresía del mundo.

Al menos en este espacio,

este pequeño, y escueto instante.

Quiero eternizar,

…aunque sea por un solo segundo infinito en el tiempo.

Que un día creí.

Que un día quise ser puro.

Y verme hacia atrás al leer esto.

Verme reflejado en la espesura de algo que quizá ahora vea feo.

¿Qué es la fealdad?

NO hay rima.

NO hay, ¿verdad?

Solo quiero que esto sea,

un canto a la libertad.